La Nature me cerne. Elle étreintait mes sabots, caressait de ses feuilles dentées mon poil, et enivrait mes narines d'une douceur fruitée. Les couleurs se décuplaient et variaient dès que mon oeil déviait. Le vert des feuilles, des arbres, et du sol, s'imprimaient sur mon visage. La rougeur des fruits mûrs, prêt à être dégustés, émerveillaient mes yeux. Le murmure des bêtes se faufilant au travers des buissons, des arbustes, ou voyageant à leur gré d'arbre en arbre. L'écorce craquelant de vieillesse. La rosée qui imbibait mes sabots d'une fine couche d'eau le matin, sabots qui avaient foulés maintes fois ce sol fécond. Il y'a peu, l'environnement s'était embelli. Bien dur à croire à la vue de la beauté indéniable qui ornait déja les lieux. Et pourtant... Tout n'était que plus beau...
Legolas de son ancien nom portait alors fièrement son statut de maître des Eléments. Il était l'amant de Dame Nature, celui qu'elle chérissait par dessus tout. C'est lui qui avait embelli ces jardins.
Et puis soudainement, l'herbe céda sous mes pieds, les feuilles jaunissaient et tombaient contre leur gré sans effleurer ma peau, sans même la teinter de leurs couleurs. Les fruits pourrissaient vulgairement et l'odeur fruitée n'était plus qu'un parfum fétide qui s'infiltrait contre mes narines endolories. Les bêtes périssaient, et les émanations putrides investirent peu à peu les lieux. Le sol se parsemait de cadavres en décomposition.
La rosée naissait vainement au creux des brins d'herbes à l'agonie. Les arbres n'étaient plus que des squelettes, dont les jambes menacaient de s'effondrer d'une minute à l'autre, dont les bras craquaient sinistrement sous la plus légère des brises. Le sang n'y coulait plus.
L'être, dont le nom ne mérite plus d'être cité, avait quitté sa nature, délaissé la beauté qui l'avait rendu fier de son oeuvre. Le jardin n'était plus qu'un cimetière, parce que le maître qui avait donné sa vie pour son élément l'avait perdue. Sa descente aux Has-been avait été amorcé.
Et tandis que dans l'indifférence de sa trahison, le maître déchu traversait le Styx, Dame Nature, elle, était veuve...